Alla fine, dall’alto del suo metroenovantotto, ha avuto ragione lui: «Il campo lungo ha battuto il campo largo...». Nella tana del lupo marsicano si sta stretti. Sotto una procella tignosa fatta di pioggia, di exit poll lussureggianti e di ululati di gioia («Marco Marsilio! C’è solo un Marco Marsilio!» in tonalità curva sud) il guerriero, appena eletto, si materializza all’una di notte a Pescara, dietro piazza Salotto. (...)
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