Tre gare, tre segnali. Il mondiale 2026 sembra scritto da un elettricista depresso: vince chi gestisce energia, batterie, finestre, menù e mappe. Più centralina che cilindri, più software che fegato. Però dentro il tecnicismo spunta una notizia splendida e sgradita ai salotti: Antonelli non è hype, è roba vera. Due vittorie di fila, passo sporco e faccia pulita. Gli altri parlano, lui pesta. Russell dice di non avere paura del compagno, ma sente già il fiato sul collo: da capobranco a coinquilino è un attimo. Intanto Mercedes incassa e corre su un binario perfetto.
Ferrari resta il romanzo italiano: talento, pathos, difetto cronico di continuità. Leclerc lotta come un randagio di razza. Hamilton alterna lampi e nebbia, ma la sensazione è la solita: appena tocchi qualcosa, spesso peggiora. Red Bull invece pare una setta senza santone: Verstappen furioso, confuso, sfiduciato. E intanto Lambiase, cervello pregiato non vestito di rosso per caso, va in McLaren dal 2028. Max già sbuffa: quando finirà l’aria, finirà anche il resto.
McLaren merita un capitolo a parte: smarrita, impallata, capace di inciampare anche da ferma. Solo nella terza gara rialza la testa con Piastri, dopo un avvio da sit-com di quarta fascia. Blando, ça va sans dire, galleggia a vista.
E mentre Trump fa la guerra a mezzo pianeta, la F1 si rinvia: quest’anno due mesi di pausa se tutto fila liscio. Fantastico.
La FIA completa l’opera con regolamenti da bricolage corretti dopo l’uso. E parla del 2031 come l'anno dell'addio all'ibrido e del ritorno ai V8 turbo con e-fuel. Più che arbitri del gioco, sembrano quelli che montano il mobile al contrario e poi danno la colpa a ciò che è scritto sul libretto.
